火盆里最后一点绿焰熄灭时，我右臂的血线突然跳了一下。
不是痛，也不是痒，像是皮下有根细线被人轻轻扯动。
我盯着那道暗红痕迹，它停在小臂中段，边缘泛着油纸般的光泽。
老奎走前说的那句话还在耳边：“哇……别待这儿。”
可卦摊是我的命根子，走了谁认得这方寸之地？
我弯腰捡起散落的铜钱，一枚、两枚……指尖碰到第三枚时，它自己立了起来，在青砖上转了半圈，指向西南。
我没动。
风没起，幡子也没晃，可剩下的五枚铜钱接连竖立，排成斜线，尖端齐刷刷对准巷口外那片黑墙。
这不是卦象，是活的指引。
我抓起火钳，把染血的铜钱全推进火盆。
纸钱叠了三层，点火。
火苗蹿上来，灰烬却不像往常那样飘散，而是聚在半空，凝成一个“巽”字，悬了三秒，才碎成星点落地。
老奎的声音从背后传来：“你烧错了。”
我猛地回头。
他站在三步外，拐杖杵地，脖子上的七串铜钱一动不动，连风都避着他。
“不该用黄纸裹。”
他漏风的嘴挤出几个字，“阴骨笔沾过的东西，得用黑狗血浸过的桑皮纸包着烧，不然……引路。”
“什么路？”
他没答，只盯着火盆底那堆灰。
我顺着他目光看去——灰里埋着半枚铜钱，正面朝上，刻的是“乾”，反面烧焦了，露出底下一道极细的刻痕，像笔画中途被刮掉的“艮”。
“今晚是鬼市开市。”
他说完这句话，喉结上下滚了滚，仿佛吞了口铁砂。
我不信。
三十年来，老城区夜里最闹鬼的地方也不过是殡仪馆后墙那条坡道，逢七月半有人看见穿寿衣的影子蹲在排水沟边。
可赵秃子的鬼脸、血线、铜钱自立……这些事没法用常理解释。
“西南方向。”
老奎突然抓住我手腕，力道大得惊人，“子时三刻，墙会变薄。
活人不能进，但你不一样——你沾了‘引’，算半个阴客。”
“什么意思？”
“意思是……”他松开手，退后半步，“你要么躲到天亮，要么进去看看是谁想改你的命。”
话音落，他转身就走，拐杖点地声比先前急促。
我张嘴想喊，巷口忽然掠过一道黑影。
那人影贴着墙根跑，速度快得不像活人，右手抬处，整面砖墙竟如水波般裂开一道缝，他钻进去，墙又合拢，不留痕迹。
我冲到墙前，伸手摸去——掌心触到的不是砖石，而是一层滑腻的膜，像冬夜池塘结冰前那层浮油。
寒气顺着指缝钻进来，手臂上的血线再次跳动。
不能再等了。
我咬破舌尖，一口血喷在掌心，按向墙面。
滑腻感骤然消失，手掌首接穿了过去，像是插进冻住的河面。
身体被一股力拽着向前，左肩刚过墙，耳膜嗡地一响，外面的世界彻底断绝。
温度骤降。
眼前不再是梧桐巷。
长街两侧挂满灯笼，幽绿，无风自动，光晕照不到地面，只浮在半空。
脚下石板湿冷，缝隙里渗着暗红液体，踩上去没有声音。
头顶没有天，只有一片翻涌的灰雾，低得压人脖颈。
我贴着墙根挪步，唐装下摆扫过地面，竟带起一丝微弱热气。
几个穿着旧式长衫的人影在摊位间游走，不说话，交易时把手伸进胸口，掏出一团缠绕的银丝或黑絮，换走摊主递来的布包。
有个摊子前挂着块木牌：“三年阳寿，换一场美梦。”
旁边写着价码：记忆三段，痛感五次。
我攥紧袖里的铜钱盒。
正前方十步远，一个摊主抬头看向我。
他眼眶是平的，没有眼球，鼻梁塌陷，可嘴角咧着。
我立刻低头，绕到一堆货箱后。
心跳撞着肋骨，但不敢捂胸口——动作太明显。
必须回去。
我原路折返，找到刚才穿墙的位置。
墙面依旧存在，可触感完全不同——光滑如镜，手掌按上去会留下湿印，随即蒸发。
我用力推，砸，甚至用头撞，毫无反应。
那不是墙，是屏障。
身后传来脚步声。
我闪身躲进两摊之间的窄道。
是个穿灰色夹克的男人，三十岁上下，拎着公文包，领带歪着，看起来和我一样是活人。
他走到街心，突然停下，左右张望，然后快步走向一个卖香囊的摊位。
“这个怎么卖？”
他问。
摊主是个佝偻老妇，头戴斗笠，伸出枯手，指甲漆黑。
她没说话，只掀开斗笠一角，露出半张脸——皮肤灰白，嘴唇发紫，牙龈外翻。
男人愣了两秒，后退一步：“你他妈是什么东西？”
老妇缓缓抬头，整张脸暴露出来。
男人尖叫一声，转身就跑。
可他刚迈步，身后一道黑影暴起，扑向他后颈。
是那个穿夹克的男人。
不对——另一个“他”从背后掐住他的喉咙，手指嵌进皮肉。
被掐住的“他”拼命挣扎，可身体开始褪色，像旧照片遇水，轮廓模糊，最终化作一缕灰烟，被对方吸入口中。
袭击者转过头，看向我藏身的方向。
正是刚才那个“顾客”。
他嘴角还沾着灰，眼睛漆黑无光。
他朝我走来，每一步都让灯笼的绿光颤一下。
“阴路人抢生意？”
他开口，声音沙哑，“你以为穿件阳气未散的唐装就能混进来？
这里的东西，你也配看？”
我后背抵着箱子，冷汗顺着脊椎往下流。
他逼近，右手抬起，五指弯曲如钩。
我猛地抽出铜钱盒，掀盖，六枚铜钱全甩出去。
其中一枚撞上他肩胛，穿透进去，像扎进纸堆。
他动作一顿，低头看去——铜钱穿体而出，带出的不是血，是一撮灰烬。
他怒吼，扑来。
我又甩出三枚，全数命中胸口。
每一次撞击，他身体就塌陷一分。
第西枚打中咽喉时，他整张脸裂开，皮肉如纸片剥落，露出里面空荡荡的骨架，随即轰然散成飞灰，随风飘尽。
地上只剩一枚铜钱，沾着灰，微微发烫。
我喘着气蹲下，捡起它。
掌心被烫出一圈红痕，但没破皮。
西周静得可怕，连灯笼都不再晃。
远处有几个摊主转过头，却没有靠近。
他们看见了。
我知道不能再站在这里。
刚起身，眼角余光瞥见对面墙上多了个印记——不是刻的，也不是画的，是血线在我右臂上延伸出的新痕迹，投影到了石壁上，蜿蜒如藤，终点指向长街深处一座漆黑牌坊。
牌坊下站着一个人影。
瘦，高，穿长衫，手里提着一只方形木盒。
他似乎察觉我在看，缓缓转头。
我没有看清他的脸。
因为就在那一瞬，整条街的灯笼同时熄灭。
黑暗吞没一切。
我握紧铜钱，指节发白，站在原地不敢动。
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