演武，被斜晒得滚烫，股子腥混着汗，直往子里钻。
沈节握着杆蜡枪，臂已酸麻得没，腰杆依挺得直。
枪尖半空抖个虚弧度，终究没能达到义父求份“锐”。
沈寒背着站着，子像座，能把个儿罩。
没话，只步，蒲扇般覆沈节，带着股容置疑力，猛向送——“嗤”，破空，却促得怜。
沈节只得虎震，差点脱。
“绵绵，没饱饭？”
沈寒音，却像锤子砸，闷响。
“沈军枪，绣枕。”
沈节垂，盯着自己磨茧指尖。
确实没饱，晌午碗饭，被义父盯着，塞半碗肉，力。
喉咙里堵得慌，像塞团棉。
扑扑打，杆冰冰枪，弥漫着雄性汗息演武，都该方。
本该……本该么样子？
子里空空，只剩片模糊、属于汽子，被吹得零落。
“收！”
沈寒，指如钳，捏正腕骨，“分神，个透凉就。”
汗顺着额角滑，滴睛里，刺得疼。
咬忍着，摆架势。
，角瞥见洞边，抹裙角闪。
沈未晞。
将军府嫡姐，义父掌珠。
此刻正躲廊柱，只探半张莹，双杏汪汪，含着笑，悄悄冲招。
见沈节过，从袖子里掏个巧胭脂盒，象底子，描着细碎兰，隔着老，都能嗅到丝若若无甜。
沈节漏拍，腕跟着松。
抹，缕，与演武粗粝格格入，却像根羽毛，搔过尖最痒方。
“么！”
沈寒音陡然凌厉，如同惊炸响。
顺着沈节线望，瞬沉得能拧。
几步跨过，等沈未晞惊呼，盒精致胭脂已被夺过，狠狠掼青板！
